Die Terrasse von IVY’S BAR. Licht und Farbe, im Zerfließen des Abends. Der Typ hängt ab, die Schultern schwer wie sein Glas, das er nicht hebt. Weißes Haar, Tanktop brusthaarfrei, ein Blick, der alles sieht und schnapsseidank nichts verstehen will. Seine Worte fallen wie Steine: „Was Kunst ist und was nicht? Das ist heute so unklar, dass mich das ganze Kunstdings nicht mehr interessiert.“ Vor ihm steht Sandra, ein Schatten aus schwarzem Haar, ein Körper, der sich zeigt, ohne zu geben. Der brustfreie Harness, ein Widerspruch, der atmet. Sie sagt nichts. Sie wartet. Aber auf was? Auf ihn? Auf das, was nicht kommen wird? Fest steht, sie geht. Neben ihm Ivy. Blond. Lässig. Flasche Schampus  in der Hand. Ihre Stimme ist Messer, stumpf und scharf zugleich. Frage: „Dein Anmachspruch für heute?“ Die Luft bleibt stehen, während die Lichter über ihnen weiter flimmern. Typ trinkt,  zuckt mit den Schultern: „Und wenn?“ Ein Moment, ein Nichts. Ivy, lässig saufend: „Wenn, dann fürchte ich, dass auch deine Chancen, die Galeristin flachzulegen, ziemlich unklar sind.“ Die Flasche kippt. Schampus druckbetankt. Die Nacht kommt so oder so.