Cocktailbar. Der Grenzposten der Nacht. Ivy, blond, schwarzbustiert, rotbeschuht, zurückgelehnt im Stuhl wie die träge Göttin ihrer eigenen Launen. Ivys Worte krümmen sich zu Gedanken, sie glotzt den Betrachter an: „Meine Bar und ich sind ein metaphysisches Konstrukt: Es gibt mich nur in deinem Kopf.“ Ivy, jetzt schieflächelnd handimschritt zum Betrachter: „Oder existierst vielleicht du nur in meinem Kopf? …“