Theke, Backsteinbar, Himmel blau wie ein Sommertraum. Der Typ, wilde weiße Mähne, Bartschatten, Mantel halb geöffnet, drunter aufgerissenes Tanktop, haarige Brust. Ivy daneben, blond, schwarzes Bustier, Dunkelrayban, lässig an die Bar gefurcht, Smartphone, klar. Zwischen ihnen lungert die Möwe, blaue Strickmütze schräg überm Kopf, Schnabel spitz. Der Typ, skeptischer Blick, Schultern leicht vornüber: „Du hast hier jetzt eine Möwe? Ernsthaft? Eine Möwe mit einer blauen Strickmütze?“ Ivy, schiefgrinsend, Kopf halb zu ihm gewandt: „Hättest du lieber ne rote?“ Möwe, Wächter der Absurdität, verdrückt ein Lachen.