Cocktailbar, Nacht. Sterne wie geätzte Löcher im Nichtsschwarz, roter Vorhang, Bühnenrahmen für die Groteske. Ivy, blond, pink bustiert, mit Tablett. Eine Flasche und Glas, eiskalt wie die Nacht. Neben ihr der Typ, wilde weiße Mähne, Brusthaar rebellisch, Lederjacke halb geöffnet. Sein Blick ruhig, sein Satz reminiszierend: „Kennze noch: ‚Wer ficken will, muss freundlich sein.‘“ Das Bild explodiert in absurder Groteske. Ivy und der Typ transformermaskieren sich: Ihre Gesichter verzerrt zu übertrieben grinsenden Spitzzahnfratzen, ihre Münder entgleist zu rattig-reißzahnigen Grimassen. Vergrößerungsglasbrillen funkeln im Schein des Lichts. Fickfratzenlächeln, Serviervorschlag.