Cocktailbar, Nacht, rote Vorhänge wie blutende Wände. Sterne wie Löcher, die dem Schwarz entweichen. Der Typ: weiße Mähne, Bart, Jacke offen, sitzt wie ein Fossil seiner selbst. Ivy: blond, schwarzes Bustier, trägt Tablett mit Gläsern, rote Lippen wie schwerer Likörwein. Der Typ: „Bitter, dass wir uns kaum an die letzten Male erinnern, die wir Menschen im Leben sahen. Gut, wir erinnern uns an: ‚Hau ab. Ich will dich nie wiederseh’n!‘ Oder ‚Keine Angst, ich weiß, was ich tu!‘“ Der Typ zynt weiter: „Aber meist floskelt es vorm Nimmerwiedersehen doch 'Tschüssikowski', 'Bis die Tage' oder 'Bis morgen dann'" Ivy neigt sich vor, flüstert: „Oder ‚Sorry, ich muss weiter, das Bier wird schal.‘“ und sie entschwebt mit dem vollen Tablett.