Cocktailbar. Nacht. Sterne wie Stiche im Dunkel, der Vorhang blutrot. Ivy an der Theke, nicht so durchsichtig wie ihr Kleid. Gedanken fallen aus ihrem Kopf, klar wie Schnaps: „Seit dem Internet“, so unkt sie, „ist es mit Originalität wie mit WLAN: Wenn du es endlich hast …“ Ein Moment, Stille, dann ein kaltes Lächeln: „… gehört es wahrscheinlich jemand anderem.“ Ivy, noch unentschlossen, wem sie in dieser Nacht gehören möchte, bleibt selbst die schärfste Kante.