Bar, Licht, Rot im Hintergrund. Chuck sitzt, Moleskine vor sich, irgendwas Kritzeliges darin. Gina lehnt sich vor, Worte wie ein lockerer Seitenhieb: „So, Chuck. Du machst also Comics. Die neunte Kunst. Graphic Novels. Pinselstriche der Emotion, jedes Panel ein Kunstwerk?“ Chuck, Augen halb geschlossen: „Comics. Ich mache Comics. Zwei Bilder, ein Gag.“ Gina runzelt die Stirn: „Hm.“ Dann ein Grinsen, schief, fast nett: „Na gut. Vielleicht mag ich dich ja doch.“