Nachts in der Bar. Die Luft steht. Ivy steht halb im Schatten, halb im Licht der Vorhanglampe, ein Drink in der Hand. Draußen das All glitzernd wie Streusalz auf einem kaputten Autodach. Der Soundtrack: Stille, unterlegt mit leisem Krachen von Eis im Glas. Irgendwo zwischen Weltraum und Sarkasmus denkt sie, was keiner hören wird: „Hier sehen wir das Universum und was es sich um Gewaltherrscher und Kriegsherren der Erde schert.“, und: „Arschlöchern fehlt Abstand.“