Cocktailbar. Eine stille Insel im lauten Clubsturm. Ivy am Tresenbegierdenbarrieresehnsuchtssteg. Ivy, blond, Dunkelrayban, Schwarzbustier, Löcherhandschuhe, rote Sneakers, Lehne und Körper tief zurückgeklappt. Sie schiefgrinst: „Monogamie ist schwierig.“ Ivy schnurrt, Flasche zwischenbeinig: „Außer mit meiner Butelka.“ Sterne, Nacht, Vorhang.