Cocktailbar, Nacht. Sterne flimmern, Nadelstiche im Schwarz. Roter Vorhang. Theke ein Schlachtfeld aus Gläsern. Typ, weiße Mähne, halb geöffnete Jacke, Espresso vor sich, tresenlehnend. Neben ihm Ivy, blond, schwarzes Bustier, blasses Lächeln. Stimme fast beiläufig: „Hunde sind ja nicht so meins. Nur dieses Spiel vielleicht …“ Der Typ so: „Was fürn Spiel?“ Ivy neigt sich zu ihm, handimschritt, ZIPP! Typs Reißverschluss gerissen. Ivy: „Hol das Stöckchen!“