Barabend. Alles ein bisschen kaputt: Roter Vorhang, schwarze Nacht, Sterne. Ivy sitzt, schweigt, Brille, Blick, irgendwas zwischen cool und angepisst. Gina: „Okay, Chuck da drüben ist also dein Faktotum. Was ist sein Ding?“ Ivy, kühl, ungerührt: „Künstler.“ Gina zündelt: „Mein Beileid.“ Ivy, unbeeindruckt: „Ich sag ma so: Er hat mindestens so viel Talent wie du Zynismus.“ Gina grinsend: „Kein Kommentar.“ Chuck, abseits, schweigt sowieso.